Казалось бы что может быть ужаснее, та история, которую ты слышишь от детей, или та которую тебе рассказывают о них. Для моей мамы второй вариант. Конечно все в детстве пытались курить. Для кого-то ужасные истории, но дети, коими мы были, так не считали и решили, что следует попробовать все. Купили “Сталинградские” в мягкой упаковке. Убежали на стройку и там дымили. Причем про затяг никто не говорил. Просто дым.
Сигарету держали палочкой, чтобы не воняло. Заедали листочками, но я думаю это мало помогало. Одним прекрасным вечером, мама зашла бледная в комнату, и я понял, что она идет по мою душу. Пара дежурных вопросов, увеличивали силу сжимания моего ректального отверстия.
Мама знала все абсолютно, поэтому отпираться смысла не было. Я прикинул что к чему, и был готов к любому наказанию. Однако мама позвала на улицу, вытащила пачку сигарет. Дала в руки, дала зажигалку и начались ужасные истории, где дети умирают от них. После чего сказала, я разрешу тебе курить даже при мне, если ты сейчас залпом выкуришь пачку. Разумеется хитрый ход, который нехило почистил мне желудок, вывернув до такого состояния, что я от простого дыма сигаретного начинаю рвотными порывами играться